Владимир Ковенацкий. В музее
В пустынном и гулком музее,
Средь ржавых кольчуг и тряпья,
На пушки и копья глазея,
Скитается юность моя.
Орут первобытные люди –
Их быт неуютен и хмур.
Прикрытые кружевом груди
Манят с пожелтевших гравюр.
А жизнь как при Грозном Иване.
От власти поблажки не жди.
Как волки на снежной поляне,
У трона грызутся вожди.
И ветер сибирской равнины
В музейный врывается мрак.
Держа на весу карабины,
Солдаты печатают шаг.