Владимир Ковенацкий

Собрались на поляне бандиты

Слушать треск золотого костра.

Их суровые лица не бриты,

Каждый взгляд – что удар топора.

Автоматы на сучья повесив,

Самогону с устатку хватив,

Запевают они – и невесел

Этой песни усталый мотив.

Ой ты лес! – распевают бандиты. –

Ты нас принял, как добрый отец.

Все дороги войсками закрыты,

Нашей банде приходит конец.

Растекается песня густая,

И, заслышав тягучий напев,

Подвывает голодная стая,

Морды длинные к небу воздев.